Assez pour commencer
une légende

Je porte un nom qui n'est pas né avec moi.

Eron Alken. Rhino.

Je le sais. Je ne vais pas faire semblant. Ce nom vient d'un tiroir, d'un corps froid, d'un monde administratif qui préfère les empreintes aux âmes. Mais dans Night City, un nom ouvre des portes. Sans lui, tu n'es qu'un problème organique qui marche encore.

Spectra nous a donné quatre mois. Quatre mois avant que le corps commence à se trahir vraiment. Je ne sais pas ce que les autres ont fait de cette phrase. Moi, je l'ai prise comme un compte à rebours. Si je dois disparaître, je veux laisser un trou dans le mur.

Alors j'ai commencé à bâtir quelque chose.

Le Red Line.

Au Red Line, personne ne chantait mon nom au début. Ils avaient El Toro. Ancien vigile de mines, six ans de cages, aucune défaite, deux mètres dix, cent cinquante kilos, du chrome soudé dans la viande. Le genre de montagne qui croit que les autres corps sont juste des marches.

La foule gueulait pour lui. Une vieille m'a insulté et m'a jeté une bouteille. J'ai encaissé. Pas bien. Mais j'ai encaissé.

Quand El Toro a chargé, tout est devenu simple. Plus de Spectra, plus de quatre mois, plus de sœur, plus de nom volé. Juste l'impact. Lui contre moi. La viande qui cherche à savoir laquelle a le droit de rester debout.

Il m'a ouvert. Il m'a fait mal. Il a sorti des griffes qui n'auraient pas dû être là. La foule voulait qu'il me termine.

Je suis passé derrière lui.

Je lui ai pris la nuque.

Puis j'ai tiré.

Je sens encore la résistance dans les mains. La colonne qui vient. Le sang chaud. Le silence avant les cris. Après ça, ils ont chanté Rhino. Pas tous. Mais assez.

Jenny Nails m'a dit que c'était un beau match. Que remplacer El Toro coûterait cher. Que si je voulais revenir, prendre sa place, il y aurait des combats. Des eddies. Une légende à nourrir.

Puis elle m'a dit qu'une femme m'attendait.

La sœur d'Eron Alken.

Elle disait être la sœur d'Eron Alken.

Du vrai Eron.

Je ne sais pas si son prénom était bien Marlène. Je ne veux pas écrire une certitude que je n'ai pas. Je sais seulement qu'elle avait les yeux de quelqu'un qui regarde un mort lui voler le visage de son frère. Elle savait. Ou elle avait compris assez.

Elle m'a demandé ce que je faisais avec son nom. Avec son surnom. Elle a dit que son frère n'était pas mort dans un accident normal. Elle pense que les Tiger Claws l'ont tué. Si c'est vrai, ils viendront peut-être chercher celui qui porte son identité maintenant. Moi.

Elle voulait que je l'aide à prouver quelque chose.

Je lui ai dit que je n'avais pas le temps.

Elle m'a craché au visage.

Je ne l'ai pas essuyé tout de suite.

Lendemain. 14h. Planque. Spectra.

Le lendemain, j'ai reçu le message. Quatorze heures. Planque. Spectra.

Les autres étaient là. Gourdin aussi, avec Crow, un journaliste usé qui sentait le tabac froid et les vieilles affaires. Et puis il y a eu cette petite enquêtrice, Alina Renard. NCPD. Trop petite pour le manteau, trop précise pour être ignorée.

Elle a parlé de James Cabron. Du Saule Gris. Des égouts. Des témoins qui m'auraient vu couvert de sang. Elzy a essayé de lui servir les Tiger Claws. Moi, je n'ai pas beaucoup parlé. Les mots n'auraient rien rendu plus propre.

Elle est repartie avec nos mensonges dans son carnet.

Ça suffit pour commencer une légende.