// MERC_TERMINAL Night City 2045. La ville a brûlé, les corpos comptent leurs morts. Reste la rue, le chrome usé, les contrats sales — et des edgerunners prêts à mourir pour quelques eurobucks. Le fixeur t'écoute : lis le dossier.
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Cinq corps arrachés à des cuves de Santo Domingo — « séquence d'éveil non autorisée ». Pas de passé, un codebarre sous la nuque, un labo qui ne veut pas les lâcher.
Deux semaines après les cuves, à Kabuki. HBG a leurs profils. Maman Cendre : voler des identités à la morgue, ramener une glacière fermée. Une enfant codée dedans. Quatre mois à vivre.
Spectra a posé l'horloge : quatre mois. Le groupe s'éparpille dans Night City — Red Line, ruines d'Arasaka, Watson, Rokumaikan — puis converge. Un journaliste fini reprend du service.
La nuit reprend devant le Notel Motel en flammes. Biotechnica tend la main : « Je peux peut-être vous aider. » Un marché raté, Star qui perd la mémoire, Crow chez Continental Brand.
Données chiffrées. Le fixeur rouvrira le canal.
Données chiffrées. Le fixeur rouvrira le canal.
Données chiffrées. Le fixeur rouvrira le canal.
Cinq chrysalides éveillées. Pas de passé vérifié, juste des codebarres, des instincts de combat qui ne devraient pas être là, et des visages qui collent à d'autres noms quelque part dans Night City. Plus un journaliste fini, recruté par Gourdin, qui a recommencé à écrire — Crow.
Poings lourds, instincts de combattant. Un autre lui-même, riche et chromé, signe des papiers quelque part — peut-être Cal Marcus, peut-être « Iron Hand ». Identité greffée à la morgue de Kabuki, légende lancée au Red Line en arrachant la colonne d'El Toro.
Migraine permanente, réseaux en couleurs derrière les paupières. Sait ouvrir les portes, mentir avec la voix des morts, retourner les machines contre leurs maîtres. Une voix dans la tête — Lula Baye / Loulabai — et le Projet Écho téléchargé après une descente dans la Hot Zone d'Arasaka.
Voit les veines, sent les sédatifs avant les mots. Sait réparer et éteindre avec la même facilité. Identité prise à la morgue, cabinet ouvert dans l'arrière-salle de Chuan à Kabuki Market — et un fragment de rein auto-greffé qui offre quinze minutes de corps clair.
Corps, élan, absurdité. Refuse l'armure. Pas confiance en Spectra : a volé son identité seul à la morgue K17. Arrière-salle au Rokumaikan, six fournisseurs, quatre clients — et une flaque de sang qui ruine l'élégance d'une négociation.
Les pieds cherchent des pédales qui n'existent pas. Code HBG-LZ-31 craché au commandant comme une insulte. Deux mois à rouler la nuit pour Vega, une course clandestine à Watson — Félix Acosta cloué au sol, une école, un costume parme, et le mot « réinsertion sociale » qui pue.
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Les feuilles de chou de Night City. Tabloïds corpo, brûlots de rue, fils d'infos pirates — choisis ton journal, lis entre les lignes.
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