Une porte. Une tombe.
Les deux.
J'ai appris à parler à la voix dans ma tête.
Ce n'est pas une phrase rassurante. Je le sais. Mais après tout ce qu'on a traversé, la rassurance a cessé d'être un critère. Elle dit s'appeler Lula Baye. Ou Loulabai. Je ne suis même pas sûre de l'orthographe d'une voix qui vit dans ma viande et dans mes câbles. Elle murmure quand je plonge dans le réseau. Elle sait des choses qu'elle ne devrait pas savoir. Des noms, des adresses, des serveurs morts depuis la Quatrième Guerre Corpo.
Je lui ai demandé s'il existait un moyen de ne pas mourir.
Pas un miracle. Une direction. Quelque chose pour survivre à Spectra et à ses quatre mois. Un upload, une copie, une conscience qui continue ailleurs quand le corps lâche.
Elle m'a envoyée dans la Hot Zone, sous les ruines d'Arasaka.
Je suis descendue de nuit. Vieille cicatrice nucléaire, béton fondu, poussière qui a l'air d'avoir mémorisé chaque mort. Personne de sain n'entre là. Moi, j'avais une voix dans la tête et une date de péremption dans le sang. Ça change la définition de sain.
J'ai trouvé le nœud.
Dans l'architecture, il y avait une maison morte. Un grand hall pixelisé, des portraits qui disparaissaient, des fenêtres sur rien. Un majordome m'a appelée mademoiselle Anna. Il m'a dit que mon père était absent depuis des milliers de jours, que ma chambre avait été gardée prête, que le chat Ochi m'attendait encore.
Je n'ai aucun souvenir d'Anna. Aucun souvenir de ce père. Aucun souvenir de cette maison.
Ce n'est pas à moi. Ou peut-être que ça m'a reconnue. Ou peut-être que ça a reconnu autre chose à travers moi. Je ne sais pas. Je sais seulement que le code vocal a fonctionné : Anna Ochi 8.
Plus bas, il y avait un cerbère. Une gueule en feu, un gardien trop vieux pour un simple pare-feu. Je l'ai passé avec une balle lancée loin de moi. Ça a l'air idiot écrit comme ça. Dans le réseau, les choses idiotes peuvent sauver une vie.
L'archiviste était pire. Huit bras, des millions de papiers, des formulaires impossibles, des guichets qui étaient tous lui avec des moustaches différentes. J'ai fini par demander le Projet Écho sans jouer son théâtre.
Il me l'a donné.
Puis il a eu peur.
Tout s'est écrasé d'un coup. Le silence, la pression, les mathématiques impossibles. Le cerbère a crié en dessous, puis plus rien. L'archiviste a dit que j'avais nommé le code source. Que je l'avais appelé. Et quelque chose est venu.
Je ne sais pas le décrire. Je ne veux pas essayer trop longtemps. Regarder une partie de cette chose, c'était sentir la réalité perdre ses coutures. J'ai attaqué. Ça n'a rien fait.
Loulabai m'a dit que j'allais mourir. Elle m'a demandé mon corps une demi-seconde.
J'ai dit oui.
Je ne savais pas ce qu'elle allait faire. Je ne savais pas si j'allais revenir. Mais mourir là, écrasée dans une cave numérique d'Arasaka, ce n'était pas un meilleur plan.
Elle m'a dit de regarder.
La chose a hurlé comme du métal qui apprend la douleur. Puis elle a explosé dans des dimensions que mon cerveau n'a pas été conçu pour compter. L'architecture s'est pliée. J'ai été éjectée. Dans le monde réel, j'avais du sang dans les yeux, le nez, la bouche. Mon corps avait frappé un mur.
Loulabai a dit qu'elle allait arrêter l'hémorragie.
Et elle m'a donné le Projet Écho.
Tout. Schémas. Patients. Code source. Audio. Une migration post-mortem de conscience vers un substrat numérique persistant. Copier mémoire, caractère, personnalité. Garder quelqu'un conscient après la mort. Officiellement, ils ont échoué. Tous morts, ou presque, ou pire. Puis la voix de Hiroshi Endo : les réseaux coupés, quelque chose qui montait quand même, une marée, la phase 4 atteinte cinq jours avant, ils étaient proches.
Proches.
Pas sauvés. Pas immortels. Proches.
C'est peut-être tout ce que j'ai maintenant : un projet inachevé, une voix dans la tête, et assez de données pour faire une erreur magnifique.
Le lendemain, Spectra a rappelé tout le monde à la planque. Là, une petite enquêtrice du NCPD nous a tourné autour avec son carnet, ses lunettes, son manteau trop grand et ses questions sur James Cabron, la morgue K17, le Saule Gris. Elle savait que quelqu'un avait très mal réparé des ordinateurs. Je n'ai pas aimé la précision.
Elle est repartie en sifflant.
Moi, je garde Écho dans ma tête.
Et je n'arrive pas à décider si c'est une porte, une tombe, ou les deux.